Carmem Rodrigues (CR): Thaís gostaria que você contasse pra gente um pouco sobre a sua infância. Como era a educação das mulheres em sua região? E você, houve alguma diferença na forma como foi educada?

Thaís Guimarães (TG): Bom, eu sou uma mulher que nasceu nos anos 60 – em 1961 no Ceará. Vim pra Minas ainda bebê. A minha família paterna é toda mineira e minha família materna é cearense. Então eu vou contar um pouquinho dessa infância porque tem uma questão até de comparação entre estados do Brasil.

Minas é um estado muito fechado – ao contrário do Nordeste, onde tive uma experiência completamente diferente. Todos os anos gente passava, um período de férias no Ceará, no sertão, onde residia a família da minha mãe – um lugar chamado Vila Estrada, pertinho da região do Crato. Lá eu tive um aprendizado muito interessante com as minhas primas, minhas tias: a gente saía pra brincar, no sertão, montadas em jumentos; ia buscar água em açude junto com os meninos. E as meninas aprendiam a se defender desde muito novinhas. Daí a gente já recebia aquela orientação: “Se menino fizer alguma coisa com você, dá um chute no saco”.

E aqui em Minas era tudo diferente: “Isso não é brincadeira de menina!” “Menina não pode brincar disso!” Então tinha aquelas diferenças muito nítidas que eu não percebia no Ceará. Já cresci com duas percepções diferentes de educação. E eu sentia que em Minas o caminho que a gente tinha era sempre do recato, do cuidado. Só que minha própria geração já veio nessa história da abertura de costumes. A gente vem pós-contracultura, eu peguei a ditadura [militar] na infância.

A ditadura foi muito forte no Brasil: eu mesma tinha um tio preso político no Ceará. Ele foi, inclusive, um dos últimos anistiados no Brasil – William Montenegro. E a primeira vez que fui ao presídio para visita-lo, eu tinha 11 pra 12 anos. Meu pai achava importante que a gente conhecesse esse país em a gente vivia – esse país que colocava os intelectuais presos porque defendiam a democracia, porque defendiam ideias. E ele achava importante que a gente tivesse esse norte, essa noção, de que país a gente vivia. Então me considero uma privilegiada em termos de percepção de mundo! Mas as mulheres do meu entorno e minhas amigas, elas viviam toda pressão de horário pra sair, de vigilância… Sinto que não tive isso muito especificamente na minha família. Até porque a minha mãe, por ser cearense, embora tentasse se adequar muito ao que Minas esperava dela, ao que minha avó paterna esperava dela, ela não conseguia isso plenamente. Quando minha mãe chegou do Ceará – ela conta isso – minha avó achava que ela era puta, porque usava vestido curto, alcinha. Aqui as moças ainda não se vestiam assim, nem no verão. Então essa [educação de moças mineiras] era uma educação mesmo para o casamento. Eu percebia isso nas minhas colegas. E também na minha tia, irmã do meu pai que era criada assim. A mocinha pronta pra se casar virgem. Pra mim essa coisa não era muito assim definida. Eu nunca consegui me ver como essa moça.

(CR): Você acha que essa experiência da infância impactou sua juventude e os primeiros contatos com a questão da mulher?

(TG): Com certeza! Eu estudei no Colégio Municipal da Lagoinha, a localização dele era logo abaixo da Pedreira Prado Lopes, [antes favela] hoje comunidade. E tinha várias colegas que eram da Pedreira e que eram também do IAPI [conjunto habitacional]. Eu circulava bastante nas casas de minhas colegas, então vivi experiências muito marcantes na minha adolescência. Desde ver arrastão de polícia nas sextas-feiras  – a gente tinha que descer das salas porque tinha tiroteio! Como tive experiência de visitar colega minha que ficou grávida do irmão. Essas vivências foram marcantes: ter uma colega que o irmão engravidou, que foi abusada pelo pai… E elas levavam isso pra escola. Não era discutido entre os professores, mas entre a gente, as colegas. Conversas de vestiário feminino. Então isso foi muito marcante.

Essa especificamente, que ficou grávida do irmão, a L*, era uma pessoa com quem eu convivia muito. Ela escrevia muito bem. Isso foi motivo até de uma redação dela – teve que parar [de frequentar o colégio], interromper os estudos por causa da gravidez.

(CR): E como foi a sua conexão com aquele movimento que estava acontecendo em Minas no final da década de 70, início de 80, quando aconteceram aqueles assassinatos? Essa experiência toda que você viveu antes influenciou sua aproximação junto ao movimento feminista?

(TG): É importante dizer que, sendo poeta, tive um olhar, uma percepção desse meu entorno de uma forma bem particular:  sempre busquei transformar isso em texto. Então, a minha conexão com o movimento feminista especificamente passa muito pela questão da escrita. Inclusive tenho um poema, publicado em 1982, em que falo dessas meninas de Minas.

Essa era a percepção que eu tinha na época a respeito das meninas de Minas. Meninas que, se saíssem fora desse modelo, desse padrão esperado, elas seriam, possivelmente, vítimas de ciúmes invisíveis, de homens transtornados, que poderiam tentar justificar [seus crimes, alegando] humilhações por traição… Ou porque se sentiam violados pelas mulheres que saíam desse modelo, daí cometendo qualquer tipo de abuso, violência e crimes. Os homens mineiros, considerando essas mulheres objetos, propriedades, sempre foram homens que cometeram crimes e isso começou a ficar muito evidente quando atingiu a classe nobre. A classe alta deu visibilidade para uma coisa que já existia. No interior isso era um pouco apagado, desfocado, as pessoas escondiam. Mas quando começou a ir para o jornal, virar escândalo, teve o caso da Ângela Diniz [em dezembro de 1976]… Depois, em 1980, Eloísa [Ballesteros], e Regina [Maria Regina de Souza Rocha], foram mortas por seus maridos. Eram eventos bem próximos, de muita violência, que ganharam bastante visibilidade (1).

Isso me chamou muito atenção – fiquei bem curiosa para entender o que estava acontecendo naquele momento. As mulheres estavam tomando as rédeas das suas vidas. A minha geração já vinha tomando as rédeas, então as mulheres da geração anterior começaram a fazer isso também. Elas começavam a fugir desse script que descrevi no poema.

Quando aconteceu isso aqui em Minas [a movimentação, o ato público], e a criação do Centro de Defesa dos Direitos da Mulher (CDM), eu estava na faculdade. E, na FAFICH-UFMG, não se falava de outra coisa. Claro, pensei que poderia somar – sou poeta, sou escritora. Eu tinha 20 ou 21 anos quando eu conheci o CDM. Fui até lá com esse afã: vim pra somar, pra escrever, quero participar. Quando houve o assassinato da Eloísa [Ballesteros] não deu em nada! A explicação é que, mais uma vez, no julgamento foi aceita a tese da legítima defesa da honra. Eu tinha ouvido falar nessa tese, mas não da forma como ela começou a ser aplicada. A primeira vez que ela foi usada, inclusive, foi aplicada a uma mulher. Depois, foi retomada pelo Dr. Ariosvaldo Campos Pires (2) da seguinte forma: a honra da família só existe [surge como argumento] quando ela é manchada pela mulher. Essa legítima defesa é só se a mulher mancha a honra. Então, na época, no caso do Márcio [Stanciolli, marido e depois assassino de Eloísa], eles conseguiram transformar um caso doloso em culposo, o que reduziu a pena. E isso me levou a estudar o Direito, estudar o inquérito. Isso porque a gente só consegue ver a violência contra a mulher, quantificar, quando os atos se transformam em autos [produzem] inquérito policial, processos – e vão ser ouvidas as testemunhas, até chegar ao julgamento. Nesses casos, quando as mulheres são assassinadas, elas é que acabam sendo julgadas, elas se tornam as rés. As vítimas [do crime] deixam de ser vítimas para serem rés! Elas foram mortas e foram culpadas, como se elas merecessem ser mortas!

Quando você está em um movimento, as coisas surgem coletivamente. Então no CDM surgiu a ideia de se fazer contos, escrever crônicas, de levar para imprensa através de textos literários diversos, contando o que tinha acontecido. Aí [em 1983] surgiu a ideia da peça: Vamos fazer uma peça teatral! Mas tinha que ser algo rápido, como um ato. Foi pensado em se vfazer na Igreja São José porque já tinha sido feito um ato lá [três anos antes] e o status da Igreja daria uma proteção.

(CR): Ainda estávamos na Ditadura!

(TG): Aí eu propus, chegou o meu momento. Consegui uma cópia do processo. Lamentavelmente essa cópia do processo virou refeição de cupins no porão da casa de minha avó, onde guardei. Vários documentos foram comidos por cupins: o processo, o texto original que escrevi – tinha escrito um conto a partir do material dos autos. Esses autos do julgamento são de uma canalhice sem fim. A gente não consegue entender coisas assim: de um homem guardar calcinha da esposa feito Márcio Stanciolli fazia… Guardava calcinhas da Eloísa. Ele tinha calcinhas com corrimento! Coisa de gente transtornada, louco totalmente. Isso está registrado no processo. Ele cheirava calcinha dela, além de seguir a mulher, martirizar, perseguir. Ela sofreu todo tipo de martírio com as perseguições dele. Controlar horários… Por exemplo, ele controlava o combustível do carro dela. Isso tudo está escrito no processo!